Oh! Dúvida, Lanceira tão maligna

Oh! Dúvida, Lanceira tão maligna

Que meu o peito incoerente ferra.

À leda mente minha vem e aterra;

Cavoucar nela ferida fidedigna!

Cava, esparge dor, não é benigna,

Que tem este o ofício teu na terra.

A especialidade flebótoma não erra:

Na mais aguda nervura finca, indigna.

Passa de uma a mais, multiplica-se

Quando imagino uns olhos preclaros.

Turvam-me a vista dois olhos claros.

Tuas nuanças, alinhadas esferas cerúleas,

Desconheço; neurônios tenho aprisionados,

Se a nós a Dúvida inda mantêm apartados.

(PHP - Outubro de 2011)

Ps.: Um soneto escrito numa época onde para mim escrever era como cagar ouro, mas quando saia, "modéstia a parte", nesta parte (sacaste, Aparício, meu caro?), saia duro (rsssss), lapidado e precioso. Uma época onde lia feito padre, à proporção em que escrevia feito analfabeto; mais que nada, quase nada. Tempo onde degustei sonetos camonianos pela primeira vez. Onde comecei a "copia-los", pois que, parafraseando os dizeres de hoje do meu prof. de Lit. brasileira I, o bom poeta, para fazer boa poesia, necessita produzir primeiramente "Copiando Os Grandes" anteriores a ele, para, depois, após enjoar, produzir do próprio organismo. Na época não sabia disso, entretanto parece que tudo foi correlacionado hoje: a aula e os pensamentos paridos dela com minha premeditação de publicar este soneto no blog. Aquela também foi uma época onde dois diamantes, de longe cerúleos e, ao fim, indiretamente traiçoeiros, tiraram-me, mesmo que num intervalo tão célere como um pata centípede, de uma seca produtiva literária.